deixei rabiscos a carvão descrevendo
breves instantes da nossa poesia.
Minhas mãos nas tuas.
Pablo Neruda.
Uma folha de outono desprendida
indo suavemente de encontro
á morte.
Num canto de página,
num pé de folha,
uma outra versão sobre
os versos incompletos.
Tuas mãos sem minhas mãos.
Ponto.
Um inacabado fim.
O fim...
FIM
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