...

Em um corredor de paredes brancas

deixei rabiscos a carvão descrevendo

breves instantes da nossa poesia.

Minhas mãos nas tuas.

Pablo Neruda.

Uma folha de outono desprendida

indo suavemente de encontro

á morte.

Num canto de página,

num pé de folha,

uma outra versão sobre

os versos incompletos.

Tuas mãos sem minhas mãos.

Ponto.

Um inacabado fim.

O fim...

FIM

Silenciosamente

O silêncio é meu documento interno,

Meu atestado próprio de realidade.

É nele que me escondo

Expondo o que há de mais

Intimo em mim.

No silencio é que penso

O que sou

E sou o que pensam.

Reflito sobre minhas duvidas

Numa pergunta quase que imediata,

Porém, um tanto incrédula.

Aparento coerência

Quando transbordo de

Impulsividade.

É no silencio que te tenho

E te perco,

Numa constante crueldade.

Prefiro silencio

Á palavras a esmo,

Perdidas numa comunicação falha,

Fálica, retrógrada.

Mesmo diante desta poesia,

Prefiro o silêncio...

crepúsculo

a persiana está pela metade da janela

tal qual as pálpebras melancólicas de meus olhos.

ainda não é noite

não é ainda dia.

é frio

mas é verão.

estou desacompanhado

mas não estou sozinho.

tenho um encontro

com um amigo

para mais horas depois,

22h,

mas não é para depois

que preciso

é agora.

tenho um plano para dezembro

mas ainda não planejei o amanhã.

sinto o gosto difuso das salivas

contornando o céu da boca,

rebatendo no estomago

e indo cansar as pernas.

(os dedos não digitam,

suicidam-se)

espio pela janela.

uma rajada de vento frio

acaricia meu braço desnudo.

o primeiro poste acendeu,

sua luz amarela

iluminando de outono

a copa de uma arvore.

cara de passado.

cada segundo é uma lagrima.

cada minuto é de tristeza.

não vejo depressão.

vejo solidão.

silêncio.

a noite vem chegando...

cabalistico

gerberas hemorrágicas.

Vamos os fatos:

1) uma sucessão de dois dias nublados

2) uma dor no peito

3) uma loira

4) um culto religioso

5) uma praia a beira mar

6) skate and surf

palavras que se perdem no começo.

uma lembrança de 7 anos atrás.

um ciclo de 5 anos.

1 filho que não nasce.

ciclo.

lenços de papel.

poesia contínua.

poesia da dor...