Vermelho

um pequeno ponto.













encontro;













re-encontro,













pronto: saudade













...

cíclico

e de repente, eis que estou novamente sentado frente ao computador. é nessas horas que sou o que escrevo. mas agora não tenho o que escrever.

e cada vez que me sento e fico em silêncio, procurando o que procurar, angustia-me este fato invunerável que é o futuro, o amanhã, o proximo segundo.

tudo por que ando tentando inserir-me em algum lugar, sentir-me útil. mas um vazio me atrapalha os dedos e me embaralha o raciocinio.

então, fico repaginando o motivo que me leva a não ter o que escrever. e é um motivo relevante, pesado como o ponteiro das horas: eu não sei o que quero ser.

intro - !! - ?????????

- quem imaginaria?
soava do canto, o aberto,
da janela.
e a lua lá fora
durante a noite que
pairava escura
depois das 20h.
que engraçado.
até parece que as coisas
são como são.
é este maldito romantismo?
- ah, meu rapaz,
(parece que ouço)
vá lá! faça-se homem!
(... ! )
maldita poesia!
(ah que dói na garganta)

pequena prostituta lunar

pequena prostituta em frente
e vieram dizer-me que não havia jantar!
se todavia não a encontraram
nem por isso deveriam deixar de procurar.
afinal,
provisoriamente não cantaremos o amor.
mas numa via de fogo
e sob um arco sexual
os desiludidos sorrirão
sempre atrás de suas sombras.
a fuga do real,
o lutar com palavras.
uma orelha
ou uma boca?
conclusão:
quantos sentidos e intuições
restam
quando a estes
misturam-se os sons
do meu sapato?